Terá sido, na essência, uma revista curiosa embrulhada em papel de agenda. Muitos epitáfios irão recordar um jornalismo diferente, precursor de alguma coisa. Foi precursor de duas reflexões que importa reter.
Primeiro, se o jornalismo de investigação necessita de passar por um período irresponsável, que agora termina.
Segundo, se pode a criatura, abandonada na estrada, sobreviver ao criador e ao propósito que se tinha cumprido.
Amanhã é o último dia para não comprar o Independente e isso, meus amigos, era inestimável.


Dylan T.

Sofia Oval

Assim se explica, ainda que involuntariamente, a ufana utopia liberal não conseguir sair de cedofeita.


Dylan T.

Após o cessar fogo (sempre em risco) e antes do campeonato (é já amanhã) temos o mistério do crime a bordo do trimaran.
Crimes destes há muitos mas o nosso "assume contornos especiais" como explicou o nosso especialista Moita Flores.
Julga-se que os "contornos especiais" se relacionam com o facto de um homem aparecer de pés e mãos atadas, amarrado a um cinto de pesos, dentro de um barco afundado, onde só estão mais dois passageiros salvos in extremis, que bradam a sua inocência e, vai-se a ver, não...
Moita Flores considera muito estranho que estes passageiros sejam franceses mas estivessem num barco belga e falem castelhano.
Por favor... antes de cometerem qualquer crime, assegurem-se que o fazem num barco que seja da vossa própria nacionalidade e nunca, nunca falem outra língua que não seja a vossa, ou então podem falar outra língua, mas castelhano é que não.
O diabo está nos detalhes e coisas como estas podem estragar por completo uma investigação.
bunker

Dylan T.

Já não sou do tempo em que a Feira Popular ficava onde hoje é a Gulbenkian. A minha Feira sempre foi em Entrecampos e tinha carrinhos de choque, o Rei dos caracóis, farturas e vinho doce, o Café dos Pretos com banquinhos feitos de troncos de árvore, a montanha russa, o comboio fantasma, a espiral da morte (hoje mudada para o estacionamento do Corte Inglês), casas de jogos com matraquilhos e flippers, carroceis ainda com póneis de verdade e muitas pessoas. A minha Feira tinha cheiro a Verão.
Quando o Verão chegava, lembro-me de perguntar se a Feira já teria aberto as portas e quando o Verão partia, sabia que o Outono só chegaria quando a Feira fechasse.
Sei que a Feira de Entrecampos não era a mesma coisa da Feira da Gulbenkian e que a futura (?) Feira não será a mesma da de Entrecampos.
Tudo muda e nada será como dantes.

De novo a mesma estranha sensação.
Os amigos desaparecem.
Os cafés e as lojas fecham.
Não há trânsito.
No trabalho, os corredores estão vazios e ninguém atende quando telefono.
Dizem-me que estão de férias.
Desconfio... Não podem ir TODOS de férias ao mesmo tempo.
Julgo que na segunda quinzena de Agosto, os OVNIs aproveitam o conceito "férias" e puxam mais de metade da população de Lisboa para os seus planetas. Devem dar-lhes umas "férias" fabulosas.
bunker

Não há meio deste mundo perceber. Eles bem tentam mas estragam-lhes os planos... Um bom atentado com uns milhares de mortos de diversas nacionalidades (poucos americanos e ingleses), seguido de manifestações de regozijo e queima de bandeiras e declarações de morte ao ocidente e, talvez o "assunto" nos caísse na cabeça.
A ideia de que o ser humano não foi feito para a guerra é falsa. A paz sucede à guerra e a tempestade à bonança. Enquanto argumentarmos que não existem bons nem maus mas apenas razões justificativas para actos, o espectáculo não acabará. Por mais 30 dias... e quantas vidas?
bunker

Survivor mourns the death of 6 civilians
in Beirut bombing(Reuters)

Valha-nos Deus não ter sido a Reuters a documentar a barbárie do holocausto. Teria diminuído significativamente o crédito bonificado à aquisição de habitação jovem.


Dylan T.

Dylan T.

Eles voltam sempre, uma blogonovela da Sala Oval

Sofia Oval

Dylan T.

Corre a polémica da corrupção de uma fotografia de beirute que pretendia fazer lupa sobre a dimensão destrutiva dos bombardeamentos. O autor da brincadeira, um fotógrafo da agência reuters, terá recebido o castigo devido, sendo suspenso.
Fica, no entanto, uma perturbadora perplexidade.
Então agora vimos a descobrir que uma das partes beligerantes, seus partidários ou simpatizantes, manipulam informação? Coisa triste, mundo este sem honra. Só faltava que o exército israelita, ou seus partidários e simpatizantes, sejam também capazes de tal abjecção, para ficar definitivamente estragada esta bonita guerra.


Dylan T.

Dylan T.

Dylan T.

À medida que entrava no túnel de luz muito forte, dois pensamentos não me saíam da cabeça. Se eu não fumasse teria mais 10 anos de vida, essa era certa, mas quantos beijos teria eu dado na vida? E quantos poderia eu ter dado mais? Tarde demais, passei o túnel e a luz apagou-se sem me deixar fazer as contas.





bunker

Day 7: Beirut - Sidon - Tyre - Beirut.Today visit the southern Phoenician strongholds of Sidon and Tyre, Sidon with its impressive Crusader castle by the sea and Tyre with its enormous Roman hippodrome. Also visit the Phoenician temple of Echmoun.

Saimos de Beirute com destino a Tiro e lá está o monumento ao buraco na autoestrada. Logo aí apanhamos uma fila de carros e preparamo-nos para o que se segue. A estrada é a mais movimentada do Líbano com jornalistas de todas as televisões, rádios e jornais a percorrê-la diariamente nos dois sentidos. A tensão é enorme e o perigo espreita a cada esquina com um choque frontal de algum outro carro que venha em contramão. O que nos vale são as ambulâncias da cruz vermelha em vigilância permanente e as oficinas de reparações espalhadas ao longo do percurso.
Chegamos a salvo a Tiro, uma cidade deserta, à excepção das dezenas de jornalistas com coletes à prova de bala que circulam com as suas câmaras e microfones. Alguém com grande sentido de oportunidade colocou placas por toda a cidade para nossa orientação. Seguimos o percurso indicado como 1. Primeiro para a casa abandonada à pressa. Quando lá chegámos tivemos de esperar a nossa vez mas valeu a pena. À porta estava um cartaz a dizer: Do not touch and leave everything as you found it. Quando saímos deixámos uns dólares num pratinho que já tinha algum dinheiro.
Seguimos depois para o supermercado que não tinha sido pilhado, para a familia que tinha uma mercearia, para a loja do chinês e para a familia que se alimentava de folhas de arbustos. Estava tudo muito bem assinalado com setas pintadas nas ruínas dos prédios e no caminho convivemos com diversos jornalistas nossos amigos. Aproveitei para perguntar à Lynn se ela não tinha um amaciador para o cabelo que a Marcia não se dá nada bem com o dela.
Como já era tarde voltámos à estrada para Beirute, onde chegámos antes do anoitecer e a tempo de fazer um directo para o telejornal das 20.00.
(Acabo de ver o telejornal da concorrência, o Zé fez o mesmo percurso ontem, aquele tipo é mesmo desagradável, bem nos podia ter dito que tinhamos feito o percurso 2 em vez do percurso 1...)
bunker

Pandora

Dylan T.

Estou? Ouviste as noticias? O Fidel está acabado.

A sério? Um homem tão novo... Está com que idade? Ainda não fez oitenta...

Não, só faz a 13 de Agosto mas aquela queda deu cabo dele. O que lhe vale é o irmão que ainda está muito bem com os seus setenta e cinco.

Tens razão, Deus nos livre das quedas, olha o que aconteceu ao outro que caiu da cadeira e foi o que foi.

bunker